Opiniones maduras,
opiniones arrogantes
sobre nuestro país.
Día y noche charlan
sobre nuestro país.
Tambien yo quisiera
tener certezas tan grandes.
Pero, así son las cosas,
las cuentas no me salen bien.
Menuda suerte
la de los que son de todas partes.
Pasan volando sobre la maleza.
Nadie me dijo
lo complicado que es ser vasco.
nadie me dijo que era mejor
elegir ser ciudadano del mundo.
Quisiera cantar canciones suaves.
Sol
al que está en terreno sombrio.
Cuida eso que quieres.
Y me dicen así:
¿Qué son esas historias de amor?
La convivencia está en peligro
y tú con tus cancioncitas.
Quisiera cantar canciones suaves.
…
Cuida eso que quieres,
Cuida eso que odias.
Cuida…

He recorrido
mil leguas de camino,
mil leguas de camino,
por buscar una casa.
Que fuera de día,
que fuera de noche,
allá me entregaba yo a la búsqueda.
A la luz del sol,
bajo las estrellas,
yo iba a la búsqueda,
a la búsqueda de tu casa.
Hice el camino, con el ánimo cautivo,
sin querer saber
cuál era mi intención, qué me atemorizaba,
esa necesidad de ir, ¿por qué?
Fuera de día,
fuera de noche…
Esta hermosa puerta se me hace conocida, la conozco.
Una dulce voz me llama, me llama desde tu ventana, me está llamando.
He recorrido
mil leguas de camino.

Estás callada, ¿dónde está tu voz amiga?
Hoy tu silencio me habla alto:
como en los cuentos verdaderos
ni siquiera en los libros de ciencia,
habla tan alto la verdad.
Tan evidente, tan trasparente, la verdad.
¿ Habla acaso el mundo en tu nombre?
¿Es que tendré que entender hasta lo no dicho?
¿Desnudar el secreto hoja a hoja,
enredarme en una mentira? Porque no es amable esa verdad,
tu verdad no merece ser oida.
Pronto me dejarás,
hasta el viento me trae recelos,
no tengo conmigo
más que la razón no dicha.
Unos rayos de sol desesperadamente,
tratan de entrar en tu casa.
Pronto todo se olvidará,
quizás en una hermosa mañana de Pascua,
o más tarde,
una víspera del Corpus,
cuando, desesperadamente, unos rayos de sol, los últimos,
estén tratando de entrar en tu casa.
Estás callada, ¿dónde está tu voz amiga?
Hoy tu silencio me habla alto.

Me puse en camino desde lejos.
Partí con la idea de verla.
Hacia aquella que llevaba un aro en el tobillo,
tatuajes de arcilla,
la que yo quería.
Allá, lejos, la tierra era roja, roja.
Allá, el sol se echaba tarde.
Después, de noche, andábamos por mil callejuelas,
Así vivíamos el uno para el otro.
Ua vez, era en temporada de lluvias,
llovió sin parar, siete días y siete noches,
Se formó un rio en lugar del arroyo,
allá no quedó nada como antes.
Las palabras cariñosas se acallaron.
Se las llevaron las aguas turbias.
Si la ves, dale recuerdos.
Ella si que fue mi niña hermosa.

El veinte de Abril,
ha llegado hoy con la cancioncilla de primavera.
La canción trae de la mano
una voz singular, una voz que le acompaña.
Voz escondida,.
Quiero ahora oir tu mensaje.
Esa misma voz me dijo:
Abril es el mes más cruel.
Limpia la hojarasca del invierno
mostrando lo que guardaba debajo.
Voz escondida,
voz de dentro, te tenía que haber creido.
Despierta.
Despierta ese ánimo adormecido.
Mira si hay luz
¡Mi idea era equivocada! No faltaba razón a la voz.
La lluvia de primavera trae
la flor de San José a la tierra adormecida.
Voz escondida,
ojalá te hubiera escuchado antes.
Despierta.
Despierta ese ánimo adormecido.
Mira si hay luz

Compañeros de mi patria y de mi tiempo, ya que somos partícipes
del mismo modo de verbalizar el mundo,
quisiera encontrar junto a vosotros
el bello sentido perdido de nuestras palabras.
Quién sabe si no habremos subido por la escalera equivocada
hasta aquí.
Si nos fijamos en nuestra tierra ocupada, nuestros burdos ancestros,
nuestra lengua marginada
parece que no tengamos patria, ni tiempo, ni habla,
ni canción, más que la que nosotros mismos hemos inventado.
A saber de quién es la culpa.
Quizás sea nuestra, y sin ir más lejos
tendremos que actuar contra nosotros mismos.
Somos más grandes que nuestra soledad y
ni siquiera tenemos una pequeña ventana,
abramos una ventana más amplia que la pared:
¡cantemos una nana!
Las botellas vacias del camarote a la basura. Y las flores
y la luna, y el espejo, y los ojos,
y los sueños, y las estrellas, y los corazones decorativos.
A la basura con las rimas
como amour et toujours.
Sacudamos el polvo hasta el estornudo.
Portemos de cuesta en cuesta la destartalada bandera
de nuestro ánimo.
Una canción no cambia nada,
una canción no convierte a nadie en fanático.
Cantémosle una nana a nuestra patria.
Pero trabajemos hasta encontrar
melodías adecuadas a nuestro tiempo y a nuestra patria,
que se puedan mezclar con el mundo,
con el siglo, con la gente.
Hacer música no es extraordinario, juego
vano de recomponer melodías.
De mejorar el modo de hilvanar los pensamientos,
como mucho una obra imperfecta,
imaginemos que sea una acción tan humana y digna
como preparar una limonada.
Cantémosle una nana a la cuna vacia de nuestra patria.

El que habla sólo,
¿eres tú acaso?
O el que ha arrinconado sus viejos proyectos
por vivir más tranquilo.
El que trata de buscar su equilibrio
con pequeños pactos.
¿Eres tú ahora el tipo que en otro tiempo no quisiste ser?
Sobre el bien y el mal querías saber,
del bien y del mal acabas cautivo.
Personaje incompleto, buscador de oro,
siempre mirando la hora.
Se rien de ti, hasta los vecinos;
¡pobre hombre!
Es día de celebración, cuelga la banderita
en el balcón.
Llevas el bolsillo lleno de migajas de pan
del bocadillo de la mañana.
Sobre el bien y el mal querías saber,
del bien y del mal acabas cautivo.

También a mí de todas las cosas,
las que más me gustan son las cosas usadas.
Defectuosas, un tanto gastadas,
esas que se han convertido en humildes compañeras.
Incluso esas cosas que han sido superadas
en cuestiones de utilidad.
Cosas corrientes,
cosas nobles,
las que más me gustan son las cosas usadas.
Y también las palabras,
lo mismo las palabras,
esas que muchos pronuncian,
Y también las palabras,
lo mismo las palabras,
aunque sean pocos los que las digan.
Cosas para algo
que cumplen su cometido y me resultan hermosas.
Cosas usadas
a las que el tiempo les ha dado su pequeña belleza.
Y también las palabras,
lo mismo las palabras…
Esas cosas me acompañan,
como el sonido de las palabras
Las conozco
¡Bienaventuradas cosas! ¡Bienaventuradas palabras!
Porque las cosas
se quieren más de puro usarlas.
Las cosas usadas nos ligan más
tanto a nuestro mundo
como al que viene.
Y también las palabras,
lo mismo las palabras…
Esas cosas me acompañan,
como el sonido de las palabras…

Pongamos
Que la lluvia es agradable
Repicando sobre tu coche.
Pongamos
Que la luz de un faro atraviesa
La bruma en la oscuridad.
Incluso con esa luz ez dificil ver.
Es dificil que levante la bruma.
Se puede hacer daño, mucho daño,
una persona a otra.
Tal y como hoy has aprendido.
Pensamientos parecidos,
La lluvia, la luz, la bruma,
Como si nada más existiera.
Incluso con esa luz ez dificil ver.
Es dificil que levante la bruma.
Ciertas cosas no se pueden terminar bien,
ahora lo sabes seguro
Hoy la lluvia te acompaña
Y esa luz que aparece entre la bruma.
Aunque incluso con esa luz sea dificil ver.
Aunque sea dificil que levante la bruma.

Esta si que es una noche hermosa!
El ambiente es fenomenal!
Coge el calendario de la pared del bar,
para marcar el día.
Pinta en rojo esta nueva fecha- nuestro gran patrón-:
“San Nada Esimposible”.
Cogidos de los hombros,
estamos ya en el séptimo cielo.
Ay, se me hace larga
la travesia del desierto.
Allá no tenemos más que agua salada,
Viejos amigos mios, amigos del alma,
divertámonos.!
Echemos al fuego la rutina,
apartemos las fotos viejas.
Hoy está lejos la Bagdag destruida,
y Guantánamo tambien está vete a saber dónde.
Hoy tenemos una buena fiesta que celebrar,
como si todo estuviera arreglado.
Es que se ha apiadado de nosotros-nuestro gran patrón-
“San Nada Esimposible”.
Ay, al abrirse la puerta del bar
eso que ves es la luz de la calle,
eso la piedra divisoria del desierto.
Viejos amigos mios, amigos del alma,
¡Hasta mañana! ¡Que dormais bien!

Amigos anónimos
Que han dado tanto
Por causa de amor.
Los que han abandonado
tantas cosas
Sin ningún provecho.
¿Quién se transforna, el mundo o uno mismo, la razón o el deseo?
En el juicio de cada noche ¿ se sienten culpables o inocentes?
Quisiera escudriñar
Por las grietas de estos años
su vida.
Su vida callada
la de esos amigos errantes
su única vida.
¿Quién se transforna, el mundo o uno mismo, la razón o el deseo?
En el juicio de cada noche ¿ se sienten culpables o inocentes?
Vámonos, pues.
Acariciemos
Bajo las palmeras
Esas manos de caoba
más allá de
un metro cuadrado de tristeza…