Mira al lugar donde nací
mira cómo está.
¿Cuántos habrán vivido un día
unidos a este mundo?
¿Qué hubo en un tiempo
bajo la piedra labrada?
Las aguas no pueden contar
por dónde va el río.
El tilo frente al “santutxo”,
lo quería para siempre.
Basta que oiga la motosierra
para que me duela el alma.
Subir por la calzada de Murgia
era subir al cielo.
Hoy es de cemento,
lo han igualado, se ha perdido.
Al marchar hacia adelante
se han arrinconado tantas cosas,
las calzadas, los árboles, las casas,
que estaban en mi camino.
¿Seré yo el que vea este lugar
con los ojos del corazón?
¿El tonto que por creer ser de alguna parte
vive contento?
¿Seré el perezoso que quiere detener
la rueda del bienestar?
¿El que quiere vivir
en una hermosa jaula de oro?
Al marchar hacia
delante...

Estoy junto a tu puerta
como un peregrino.
Dame posada.
Déjame estar dentro.
Déjame por favor.
Di que no me he equivocado
en el cruce de caminos,
que no has visto ningún hueco
en el lugar de mi corazón.
El mundo es un sitio raro, realmente.
Cuesta muchos años hacerse a él.
Me ha esclavizado, estoy allí lo mejor que puedo.
El mundo es un sitio raro.
También yo anduve por el camino
que baja por la antigua calzada;
Había allí lugares donde reposar.
Todo eso se ha olvidado.
¿De dónde habrá llegado tanto olvido,
de qué ley será señal?
No me sientes cerca
aunque me tengas delante.
El mundo es un sitio raro, realmente.
Cuesta muchos años...
Debe de ser un sitio raro el mundo.
Bebemos a menudo vino amargo
pero prefiero estar aquí antes que en otro lugar,
aquí, junto a tu puerta.
El mundo es un
sitio raro, realmente.
Cueta muchos años....

Demasiado pequeño
como para que el ángel se preocupe por mi.
Demasiado pequeño
como para que el diablo me lleve del brazo.
Si estoy a solas. Navegar es difícil
incluso en un mar tranquilo,
incluso en un hermoso barco,
Si estoy a solas.
En peligro de convertirme en sal,
sin dejar nunca de mirar atrás,
anclado en el pasado.
Queriendo beber el agua que
ya se fue.
Una sed así
es insaciable.
Demasiado pequeño
como para que el ángel ...
En la cadena de las malas noticias,
en medio del problema,
esperando tener aire
para respirar.
Ha caído el último grano
de arena en el reloj.
Es imposible vivir en el pasado.
Demasiado pequeño
como para que el ángel...

Quizás yo también sea de los que están en manos del destino,
de los que piensan en su tierra aun estando lejos,
de los que no viven ni aquí ni
allá, sino en un exilio,
cargando con su origen como si de un deber se tratara.
Caminando hacia mi barrio
al atardecer,
avenida abajo
Basuras que un viento desapacible dispersa.
Febrero ha sido frío en
la ciudad sin corazón, qué cansancio,
tengo que llamar, de otro modo no
podré tranquilizarme.
Caminando hacia mi barrio
al atardecer...
Walter me ha dicho que sí,
que ha sido un atentado, el segundo,
Que volviera a llamar de la
cabina, que no recordaba el nombre.
Me he tumbado en la cama despertándome
a medianoche.
Gente en los clubs, tráfico,
carcajadas, desde la ventana y
mañana lo mismo.
Caminando hacia mi barrio
al atardecer...

La primera vez
dijiste que sí.
La segunda vez
te escuché
"Seguramente".
La tercera vez
no me dijiste
ni una palabra.
Ni una palabra
me dijiste
la tercera vez.
La cuarta vez,
esfuerzos por
interpretar
tus silencios.
La quinta vez,
¿Llegaré a saberlo?
Quizás.
La sexta vez
vivamos juntos
en una casita.
En una casita
vivamos juntos
la sexta vez.
La séptima vez
de un lado para otro
cogidos del brazo.
Cogidos del brazo
de un lado para otro
la séptima vez.

¿Por qué callas, por qué estás así,
que nunca dices "ven" o "déjame en paz"?
No se puede entrar en tu escondrijo,
Aun estando a mi lado, estás lejos.
¿Has pensado algún deseo
al soplar las velas?
Quizás se te ha
apagado, se te ha deshecho
con el humo en el aire.
Yo sí guardé mi
mejor deseo:
Que el camino hacia ti quede al descubierto,
como cuando un
buen viento, repentinamente,
quita la niebla y aclara el día.
¿Has pensado algún deseo
al soplar las velas?...

Tras el diluvio, las aguas por su cauce.
Espera. Quedémonos hasta que pare de llover.
Ya no llueve. Es hora de poner en pie los propósitos caídos,
los que aún siguen vivos bajo las profundas aguas.
Lluvias, fuertes lluvias.
La nueva mañana llegó
justo cuando se olvidaron las saladas lágrimas.
La paloma trajo
una ramita de olivo,
donde haya tierra,
donde esté seco
allí me quedaré yo.
Nadie es capaz de leer en las
líneas de mi mano,
No se puede saber
en cual de las direcciones está mi casa.
Quisiera reunir de nuevo mis propósitos hipotecados,
los que salvaron del diluvio, en un arca de Noé.
Lluvias, fuertes lluvias.
La nueva mañana llegó...

Medio dormido
al amparo de la hermosa noche;
Medio loco
en el regazo
de la dulce noche.
Así mil y una noches
sin odios que guardar,
y mil más y otras tantas
sin miedos que recordar.
Conozcamos
a los cuarenta ladrones,
preparemos
una acción.
Robemos las llaves
del mal destino,
vamos a esconderlas bajo tierra.
Medio dormido
al amparo de la hermosa noche...
Así mil y una noches
Más vale no seguir
la marcha del tambor,
más vale no vivir
en vecindad con el miedo;
No cerrar las puertas.
Mejor abrir las ventanas
Entrar sosegado
en la dulce noche.

Me levanto aquí muy temprano.
El sol enrojece levemente las Malloas,
el humilde camino asciende por el valle;
El hombre de Etxaburua está en su
huerta, mirando con sosiego,
con la vista en la tierra,
en el campo que continuamente cambia.
Una canción para esta nueva mañana,
Una canción en honor de la alegría de vivir.
Decidme, ¿dónde podría estar mejor?
Aquí puedo tocar mi música a todo volumen,
puedo bañarme con los amigos en
el río, por Goiko Ola.
Luego echar una cabezada oyendo las esquilas de los corderos.
Iremos los dos, mi hermano y yo, a la fiesta,
terminada la faena, a la taberna,
veremos de paso las pinturas de Zumeta,
¡La cuadrilla está alegre! ¡Viva Pellot! ¡Viva la fiesta!
Una canción para esta nueva mañana...
Me levanto aquí muy temprano,
oigo las campanas lejanas.
Se está bien en este apartado lugar,
Que me perdone el que se sienta desgraciado.

No hay árboles donde la vía del tren,
enfrente de casa,
en la estación abandonada.
Los pájaros no tienen ahora donde posarse,
no hay árboles en la estación.
Allí estaban antes,
detrás de los retretes públicos.
Por allí solíamos ir al viejo aserradero,
a jugar entre los montones de tablas.
Los hombres, a su trabajo;
nosotros jugando al escondite
lejos del mundo del cansancio.
No hay árboles donde la vía del tren, enfrente
de casa, en la abandonada estación.
Los pájaros no tienen ahora donde
posarse, también ellos sufren la pérdida.
De lo conocido. De lo querido.
De lo que era cotidiano.